Soneto LVI (Pablo Neruda.)

SONETO LVI

 Pablo Neruda.

 Acostúmbrate a ver detrás de mí la sombra

 y que tus manos salgan del rencor,

 transparentes,

 como si en la mañana del mar fueran creadas:

 la sal te dio, amor mío,

 proporción cristalina.

 La envidia sufre, muere,

se agota con mi canto.

 Uno a uno agonizan sus tristes capitanes.

 Yo digo amor,

 y el mundo se puebla de palomas.

 Cada sílaba mía trae la primavera.

 Entonces tú,

 florida,

 corazón, bienamada,

 sobre mis ojos como los follajes del cielo eres,

 y yo te miro recostada en la tierra.

 Veo el sol trasmigrar racimos a tu rostro,

 mirando hacia la altura reconozco tus pasos.

 Matilde,

 bienamada,

 diadema,

 bienvenida!